Заметает порошей дорожки,
И опять по колено в снегу
Мне протаптывать к душам тропинки
На порывистом, знойком ветру.
И опять мне стучаться в окошки,
Под расписку вручая стихи,
Иль оставив конверт на порожке,
Целиною до новой души…
Может где-то прочтут с перепугу,
И не поняв, закинут за печь,
Опасаясь- ведь все ж под расписку,
Тут же сразу немедленно сжечь.
Где-то искренне удивляясь
Терпеливости чудака,
Будут складывать, усмехаясь,
В угол кованого сундука.
Пусть их. Мне –то какое дело?
Мне был Голос! И я пишу.
Мне был Голос! И я по снегу
То, что вылилось приношу.
И расписки – на гвоздь под иконку,
И опять я пишу за столом,
Как метель заметает тропинки,
Что топтал я сегодня днем.
Как летят горьким дымом записки
Из прокисших и заспанных изб,
Как в прорехе меж туч и снега
Упокойником месяц повис…
***
Заметает порошей дорожки,
© Copyright: Леонид Грайвороновский, 2007
Свидетельство о публикации №107090100444
Свидетельство о публикации №107090100444
Рецензии