В корне домаешь,
Просишь забыть,
Жалость питаешь,
Хочешь убить.
Может быть, позже
Поговорим?
Строчки все сложены.
Мы их твердим
И произносим
Будто молитву.
Вот она - осень:
Метры и литры.
Ветер вздыхает
Слишком чужой.
В корне ломаешь,
Чтоб быть собой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.