Подогретая страсть...

Насильно их свело в темнице мрачной
Раз Провиденье властною рукой.
Она была… податливой, прозрачной,
Хрустально-чистой, девственной такой.

Он – неприятный, огрубевший, жёсткий,
Латинских, африканских ли корней.
Был внешности шокирующе броской,
И пахнул соответствующе ей.

Она была покорна и доступна
Губам, рукам, и страждущим телам.
А он был сноб. Раскручен, стоил крупно,
И редко на контакт стремился сам.

И вот – вдвоём. Да в замкнутом пространстве.
Она ему привычно поддалась,
Да только так, обыденно, без страсти,
Какая быть в неволе может страсть.

Но те, что за слиянием смотрели,
Сурово осудив прохладность чувств,
Их страсти натурально подогрели,
Сначала только капельку, чуть-чуть…

И на глазах (так вот в чём было дело!)
Она, такая ясная всегда,
Вждруг исподволь заметно потемнела,
Потом вдруг хороводы повела,

И в краткие, стремительные сроки,
Его объяв, распарив, окружив,
Стремительно высасывая соки,
Под высь взметнулась, силу ощутив,

И, кружева раскинув шапкой пенной,
Её порыв, так чувственно, опал…
А он, на дно спускаясь постепенно,
До капельки всего себя отдал.…
…
…
А я, равно, как мой читатель-профи,
Которого за преданность хвалю,
Смешаю воду, пару ложек кофе,
И чудного сварганю кофею!

И вот по чашкам тонким разливаю,
Решаю: сахар класть, или не класть...
Но никогда уже не забываю,
Что кофе - не напиток.
Это
СТРАСТЬ.


* * *