Ты сниться мне, отец, всё чаще стал…
Ты в этих снах не только что не стар,
но и меня на тридцать лет моложе
сегодняшнего…
Вижу облик твой
в шинели, в гимнастёрке фронтовой.
И, всё больнее душу мне тревожа,
сильней, чем орудийная пальба,
мне слышится в глазах твоих мольба:
«Скажи, сынок, за что, за что, за что же
те, кто у вас сегодня во властях,
Победу нашу превратили в прах?
Скажи, неужто это – навсегда?!»
…И просыпаюсь я в слезах стыда.
2003
9 мая 21 века
© Copyright: Станислав Золотцев, 2007
Свидетельство о публикации №107082800856
Свидетельство о публикации №107082800856
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.