песенка о рокере, идущего домой после концерта...

Рокер с концерта плетется домой,
Грязный, обкуренный, в стельку бухой,
Кеды разорваны, рубаха пропала,
Как помойная тряпка по залу летала;
Рожа в крови: в слэме сильно досталось,
Люди как звери друг на друга бросались,
Глаз плохо видит: распыляли перцовку,
А потом и локтем еще ткнули неловко:
Ничего он не слышит, в ушах только звон:
Хорошо же солист орал в микрофон!
Хорошо барабанщик лупил по тарелкам,
И басист отжигал, хоть и выглядел мелким…
Только рокер доволен походом своим,
Дух металла и жести сегодня вкусил,
Вмиг у него поприбавилось силы,
А с концертов никто не уходит красивым.
Суть не в этом, а в мощи гитарных аккордов,
Пусть под гады попала твоя пьяная морда,
Пусть ты будешь ползти на обратной дороге,
Ведь откажут ходить твои слабые ноги…
Это лучше, чем дома уставиться в ящик,
Ты же рокер, и ты человек непропащий!
Поднимись, и скажу я тебе: «Друг, забей!
Мы впереди планеты гребаной всей!»