Всего лишь женщина...

С жемчужной нитью своей у сердца
Шагает походкой едва ощутимой.
Всего лишь слёзы.И в небо дверца.
А тут - заросло всё зелёной тиной.

Она не художник,не пишет маслом
В осенние ночи,когда так глухо.
Живёт одиночным вечерним вальсом,
И ракушки с моря подносит к уху.

Засушены розы,что ей дарили.
И шепчет стихи,что не ей писали.
Порхают пушинки упрямой пыли,
Которые жили в её одеяле.

Представит на миг,что затяжно курит,
И вновь ненавидит свою задумку.
А чувства как паклю кромсает-рубит,
В решительном жесте одёрнув руку.

В обиде своей безобидно плачет,
Хотя,не признается миру в этом.
Возможно ли жить ей чуть-чуть иначе?..
Ошибочно кличут её поэтом.

Пытается быть многократно лучше?
Но к прежнему снова бредёт с улыбкой.
В начинке печали полночной стужи
Съедает себя за свои ошибки.

Семь раз прочитает концовку книжки
С надеждой о новом витке сюжета.
Находит в июле свои излишки,
Жалея,что быстро проходит лето.

А ночи пугают её молчаньем.
Но нет ничего тех ночей дороже.
И помнит душевное с замираньем-
Когда на столетья была моложе.

И нитку жемчужин у сердца носит,
В их слёзную суть не желая верить.
Всего лишь женщина.Взглядом просит
Слепым равнодушьем её не мерить.