Литератору

Если ты за счастьем собрался, друг,
Ты ошибся местом своих потуг –
В этом лабиринте не сыщешь тоги.
Слабо понимая себя саму,
Жизнь многообразна, и по-всему
Ты всего лишь только один из многих.

Всем твоим возможностям вопреки
Не малы претензии, велики,
На повадки сноба и взгляд главлита.
Но, однако, нервы и жидок суп,
Перед всей Вселенной ты мал и глуп,
Твой тираж прескромен и мало читан.

И твоих творений игривый вид,
Может быть, кого-то и удивит,
Да чего уж только не было в свете.
Ты владеешь стилем, но ты шалишь,
Ведь твою походку собьет камыш,
А твою прическу развеет ветер.

И когда кончается в нас завод,
Наша жизнь уездная нас зовет
Быть монетой тихой и неразменной.
Ты, однако, рвешься на абордаж,
Ты из тех, кто Бога прочел тираж –
Их, быть может, тысяча во Вселенной.


Рецензии