Стрельцы не сдаются, они выживают,
Преграды и рвы на груди проползают.
И нету ключа от их хрупкого сердца,
Никто не найдет потайную ту дверцу.
Война, ураган - не сломать человечка.
Тайга, дом пусто – но главно есть печка,
А если стрела воткнется им в грудь,
Бороться и плыть не сметь утонуть.
И если вдруг жизнь им станет скучна,
И комната в доме тиха и мрачна,
Стрелец убежит сжигая мосты
Туда, где играют индейцев костры.
Шкуры оденут, раскрас нанесут,
И ноги за зверем вперед понесут.
Но в крови купаться им не прикол,
Для них это боль, как в вену укол.
Устанут от львов, полезут к снегам,
К холодным, светотражающим ледникам,
Иль к морю поедут рыбок искать,
В пустыню, к верблюдам колодцы копать.
Но если стрелец за решетку попал,
То человек такой на веки пропал,
Для мира потеряны взгляд и улыбка,
И жизнь для него как большая ошибка.
Стрельцы
© Copyright: Милами Грин, 2007
Свидетельство о публикации №107082102198
Свидетельство о публикации №107082102198
Рецензии