Струнка

Не задетая, лишь
коготком чуть поддета
кошачьим - моим, твоя струнка...
Или тишь... Как назвать
Целый мир, окоймлённый одной
только тонкою гранью?...
Я - "другая"?..Молчишь...
То ли чуть, ненароком, боишься
поранить
мою суть...Или мой
непокорный характер, играя?

Я поддёрну слегка,
до живого ещё не достану,
Окончания нервные... и безмерно мои!..
До земли нам останеться мало,
Если только рука -
расшатавшийся мостик -
не внимет обману
Хмельного вина... Или полузаката...
Как назвать эту блажь,
помещённую в стенках бокала?...
Что так явственно, так наотмАшь,
Отражённая в дрёме закатной
Зазеркальной искрОю окна,
Нашу искренность пОит и фальш...
До утра...До того, пока "рано"
Не наступит...Пусти...

Дай мне полностью, в изнеможеньи,
Окунуться в полёт...
Взлёт-паденье...и наоборот,
а быть может, всего лишь везенье?
Вот...Вот так, в послеутренней
пЫли (пыльце на траве...)
равнодушно глядеть на тебя
и грустить, что судилось не мне
На большом (из фольги!)корабле
до тебя по теченью... (Приплыли!)

Что могу, не задев, а лишь
скраю, без боли, наверно,
Аккуратно, кошачьим когтём
зацепить твою суть...
И без соли на рану, а так,
как играя...Чтоб познавать
непомерно утАенный мир,
словно месяц,
скатившийся в лунку...
Как ещё мне назвать?..
(чтобы НЕ как нибудь)
Как ещё мне назвать
Чуть задетую, тонкую струнку?...