На даче...

Медленно тикают часы на полке. В голове пустота, впрочем, как и на душе. Взглядом изучая листья на скатерти, задумаешься над чем-то. Тут в груди что-то сожмётся, и солнечные лучи, украшающие узором занавески твоё лицо, поблекнут, музыка из старого приёмничка станет тише, а глаза заволокёт туман. Тёмный мощёный бульвар, старые масленые фонари, и цоканье подков, и скрежет колёс, и фырканье кобылы, и тихое дыхание. Как сон, но на самом деле, воспоминание из прошлой жизни. Позабытое будущее утекает вместе с мерной капелью слёз. Шёлк изорван, парик, ставший ненужным, валяется рядом, и только шипы, впиваясь в нежную кожу пальцев, оставляют ощущение реальности происходящего. Всё стихло, как всегда. Ровно полночь пробил Биг Бен. Робкие шаги, как попытка нащупать опору. Взмахи мокрых ресниц, и, вот они: Дрезден, Берлин, Париж, Милан, Рим, Вена, Нью-Йорк, Голливуд, Москва, Амстердам, Люксембург, Сидней и снова Москва. Почему-то именно сюда, повторяя маршрут. Бал, гостиница, магазины, свидание, бал. Духи, шпильки, браслеты, кольца, ожерелья, пудра, корсеты, бархат, хлопок, кружева, крючочки, заколки, цветы, шоколад, кофе. Подружки, сплетни, кокетство, флирт, кавалеры, взгляды, румянец, маски, враньё, лесть, притворство, грязный секс, разлуки, смех сквозь слёзы, что-то в груди сжимается. Снова листья на скатерти, снова солнце. Вспоминая кафе, оближешь алые губы, и внутри отступит. Забывая прошлое, принюхиваешься к шашлыку, размораживающемуся в духовке.