Все так. И каждую весну
Мы приближаемся к дуэту,
И повторив природу эту,
Отходим медленно ко сну.
Года и опыт нажиты.
Но разве это жизни опыт
Того, кто боль ошибок копит
И нюхает, как нашатырь?
Смущенье мыслимо от них,
От них — когда снимаешь с полок
Забытых ощущений всполох,
Непоправимых, неродных.
Любой, кто утверждал, не глуп,
Что кровь бывает цвета флага,
Как будто это только влага
С любимых губ, с уставших губ.
Всполох ощущений
© Copyright: Николай Валерьевич Ширяев, 2007
Свидетельство о публикации №107081702020
Свидетельство о публикации №107081702020
Рецензии