Ей зеленеть!

Ей зеленеть!

Когда мне говорят, злорадствуя украдкой,
о том, что буйный сад поэзии процвел,
что в ней, как ни верти, нет больше недостатка –
в фаворе – детектив, компьютер и футбол,

я только развожу досадливо руками –
случается, скажу в запале: «Господа,
пока не звались мы кичливо «господами»,
подобная в умы не шла белиберда».

И слыша прессы крик о сервиса прогрессе,
о том, что он достиг невиданных вершин,
я думаю, секрет здесь – в шкурном интересе.
Но шкуре дела нет до чаяний души.

Все скоростней авто, крупней телеэкраны.
А сколько вин сортов и кулинарных яств!
Гурману просто рай – нет, разве, с неба манны.
Кошель опорожняй и – никаких мытарств.

Безмерен аппетит у сибаритки-шкуры.
Ее не утолит и уймища услад.
И скопища вещей любой номенклатуры
ее потребы всей не удовлетворят…

Людей особый вид известен в мире бренном –
стремящихся любви постигнуть естество,
стыдящихся мечтать о поросенке с хреном,
способных обращать дар речи в волшебство.

Для каждого из них и детище, и чудо –
новорожденный стих. Поэзию «жалеть»
кликушам нет причин. Я знаю, что покуда
«жив будет хоть один пиит»*, ей зеленеть!

1998
_______________________________________________
* строчка пушкинского стихотворения «Я памятник себе воздвиг нерукотворный…» (авт.)