Тучу натянув до подбородка,
Спит Луна.
В каштанах ветер дремлет.
Море улеглось за тополями,
Подложив под голову песок.
Под Луною топчаны уснули.
Им, наверно, шахматы приснились…
Спи и ты, мой мальчик дорогой,
Чтобы Посейдон тебе приснился –
Бог морей, что бури поднимает!
1987 г.
Колыбельная сыну
© Copyright: Ян Таировский, 2007
Свидетельство о публикации №107080902643
Свидетельство о публикации №107080902643
Рецензии