Флирт с пожилым поэтом

Напротив статуей сидите,
По пальцам видно, что поэт.
Вы мне стиха не посвятите?
А я к вам отпущу сонет.

Мой будет вам игрою детской,
Ваш будет мне как образец.
В своем я буду юной, дерзкой,
Вы в вашем -- седовласый льстец.

Я к вам, учтите, не приближусь,
Я не играю в стариков,
Но вы глядите -- не обижусь:
Ваш взгляд мне радостен и нов.

Я только родилась, я море,
А вы уже давно река.
Я б растворилась в вас как в горе...
Ой! Поглядите, вот рука:

На ней меж пальцев мой любимый.
Не разбираю... Может, вы?
Иль нет. Да и кому вестимо?
Страшитесь ль вы, мой друг, молвы?

Я слышала она смущает
Таких заслуженных китов,
И те на глубину ныряют.
Что? Ах! Вы правда не таков?

Я рада. М... Хоть и без причины:
Какой мне прок? Давайте пить.
Я пью за мужество мужчины,
За то, каким он должен быть!

Признаюсь, я вас не читала,
Но статность ваша мне как стих.
Ах, я опять не то сказала.
Ну что же ты, ой, вы, затих?

Уйдемте, мне здесь надоело,
Вы не покажите ваш дом?
Женаты? Исчезаю -- дело.
Свиданье с мартовским котом