Раз ночь опять становится длинней,
То день, согласно логике, короче…
Тебе плевать. Ты думаешь о ней.
И мысли эти радуют не очень.
Она как ветер бьётся в паруса,
Да не дождёшься правильного галса.
Она неистребима как «попса» –
Слова забылись, а мотив остался.
И вот она – лишь руку протяни,
Коснись губами губ её хрустальных...
И ты опять окажешься в тени
Других, непобедимых изначально.
Тебе за ними просто не успеть.
И только лето шепчет: «слишком рано…»
Которого осталась только треть.
Которому мы все «по барабану».
только лето
© Copyright: Сергей Фаттахов, 2007
Свидетельство о публикации №107080501586
Свидетельство о публикации №107080501586
Рецензии
