бу-бу-бу, типа

Поэзия - это такая глупость и радость,
ритмическое переосмысление жизни.
А вот сидит перед монитором такая рифма,
что хоть вены (смешно) режь, хоть в этой, бля, в петле висни.
Ожидаемые избитые образы.
Жизнь ведь нравится, хоть и без правильной бабы.
Пришёл, сука, в столицу с известняковым обозом
и вроде как кому-то насквозь обязан.
Обязан быть не хуже, чем был в Ставрополе,
и всем плевать, что ты теперь не инсайдер,
не экзотическое провинциальное, типа, радио
и научился любить хорошо пожрать.
И говорят: Яцутко теперь не тот,
уже не режет глаголом и прилагательным,
отпустил жопу, как у меня была тому год,
и будто даже лижет Кремлю старательно,
совсем перестал понимать, почем фунт,
от ловли мышей открещивается заведомо,
иногда кажется даже - стал во фрунт
и даже вроде чем-то заведует.
И в сторону левых подозрительно улыбается,
и правых неубедительно игнорирует.
Мы уж глядим на него постольку,
поскольку он ещё различим на фоне стенки,
а он, падла, распевает финскую польку
и утверждает, что не видит разницы между молоком и пенкой.
Правда, говорит, что дело не в молоке,
и обвиняет нас в использовании неоправданных тропов,
а сам прячет тысячную купюру в руке...
И, ****ь, ну вы взгляните на его толстую жопу!