Цветочный романс о Белом Розе

Я с этим родилась - и всё не повзрослею,
Никак не отведу вуаль-самогипноз:
Есть потаённый сад, а в нём - оранжерея,
Где коротает дни и ночи Белый Роз.

Его листва - что шёлк, а лепестки - что бархат,
Шипы щекочут, но не ранят никогда.
Он по-декабрьски мудр, но дышит ранним мартом
На коже лепестков дрожащая вода.

Я знаю - он далёк, и я ему не пара,
Но вслушиваясь в тишь вечернюю (вот-вот...),
Учусь сооружать коктейли из нектара,
Для пряников у пчёл одалживаю мёд,

Тку пауком шелка, и день за днём упрямо
Меняя акварель на масло и гуашь,
Пытаюсь превратить пустой воздушный замок
В уютное жильё (но только не в шалаш).

Подруги и родня рассеялись по свету:
Кто в лес, кто на дрова, кто сорною травой...
Кто опылился сам, кто водит шашни с ветром,
А кто подвоем стал для знати сортовой.

Мне хором все твердят: "Опомнись, неприлично,
Уж осень на носу, а ты ещё в цвету,
Никчемный пустоцвет, не живший жизнью личной, -
Примеришь лишь в гробу веночек и фату".

Кому-то что пырей, что кактус - всё едино,
Как будто симбиоз любой не даст пропасть.
А мне не всё равно. Пусть и люблю блондинов,
Но цвет души важней, чем экстерьер и масть.

Я в ноябре усну, и сон тоску прогонит,
И выпустит мечта ещё один побег:
Мой белоСнежный Роз в фарфоровом вазоне
Уже стучится в дверь... а может, просто снег.