Нещадно лупит солнце
По колове лучом,
Мелькают свето-кольца
Под белым башмаком.
Вокруг песчанник белый,
Как снег, как снег лежит!
И скудный он, и пенный
Вокруг тебя кружит.
И горы, и курганы,
И та, что выше всех,
Как пирамида: жадно
Летит макушкой вверх.
Здесь, в белом Граде Мёртвых,
В долине экс-царей,
Летает запах гордых
И мелочных вождей.
Гробницы в белой груде
Хранят гранит любви,
Которым раньше люди
Творили верх мечты.
Снаружи - белый пламень,
Внутри - резной цветок.
Ему плевать на камень:
Он ярок, он широк.
Цветная роспись воет:
Не мало её веков,
Но всё ж хранит и помнит
Своих родных Богов.
В Городе Мёртвых
© Copyright: Предпоследний Сергей, 2007
Свидетельство о публикации №107072700901
Свидетельство о публикации №107072700901
Рецензии