Почти по не-о-чём-ски

Проблема. Не просто найти тему. И дилемма.
Ждать, пока на тебя «найдет» и вдохновенная мысль придет.
Или не ждать, а писать. Обо всем подряд, наугад. И знать.
Что она где-то рядом, следит за мной взглядом,
как я ищу ее – тему стоящую, настоящую, смыслом блестящую.
И строчу так просто, слов в день десятков по сто.
В строчках тех или этих может, то самое замечу, и встречу –
свое вдохновение, оно ведь едва уловимое, почти молчаливое.
К себе прислушаться надо пристально. Истина.
В самой тихой тишине спрятана, заботами, работами, крепко запрятана.
Надо напором строчек, из слов, запятых и точек, расчистить к себе дорогу.
Чувствую, осталось немного. Главное, не судить себя строго.
Стараюсь, правда, мне это надо. Вкусил уже сладкого яда.
Бумагомарательство, словостяжательство, как хотите его назовите, лишь учтите,
Что, отпив его самую малость, поймешь, что от старого тебя уже малость осталась.
Все возможное делаю, по другому теперь не умею я.
И, вижу, доступ расчищается и момент приближается. Дверь почти отворяется.
Когда открою, узнаю тогда, чего стою.