Трубка брошена, пепел, измята постель...

Трубка брошена, пепел, измята постель
И сковавшая все пустота и усталость,
Нету сил, чтоб захлопнуть на лестницу дверь,
Как последнее, что между нами осталось

Не к чему изменять и кого – то корить,
Ведь должно же когда-нибудь это случиться,
Значит нужно учиться по-новому жить,
Как летать с затянувшейся раною птице

Но находишь обломками от корабля,
Что о скалы жестокие бури разбили,
Постоянно и всюду частицы тебя
В тех предметах, что жили тобой и любили

Твой Стравинский, замкнувшись, в рояле живет,
И разлуку древесной душой сознавая,
В нашем бывшем шкафу, безутешная ждет
Еще мамина вешалка, словно живая

А цветок на окошке как - будто продрог,
Лишь один, до конца эту жизнь понимая,
С репродукции молча взирает Ван Гог,
Все же, больше сочувствуя, чем осуждая

Я запутался в щупальцах собственных пут,
А в сумятице дней не могу растворится
И иду к алкашам, что напротив живут,
Для того чтобы просто, по-скотски, напиться

А на утро, с дивана прожженного встать,
Проклиная себя за свое малодушье,
И дойдя до квартиры, под душем стоять,
Ну а после упасть и курить до удушья

Закрутила бульвар пелена февраля
Затянулись хрустящею коркою лужи
Может, очень давно я придумал тебя,
Потому что другим был нисколько не нужен…

Это «может» губило и било не раз,
Искажало, коверкало и предавало –
Вот и свет у соседей по дому погас
И метель расстилает свое покрывало.