Когда зима убьет последний вечер,
На волю вырвутся сто тысяч рваных душ.
Зардеет месяц в вышине и смело
Падет на землю в стоптанную глушь,
Изъеденную солью и печалью,
Терпящую веками сонмы бед,
Следить в полутораста глаз за нами,
Чтоб предсказать, куда ведет наш след.
А наша жизнь приводит неизменно
Туда, где нам уж все равно,
Туда, где наше тело бренно,
Туда, куда спешить смешно.
Декаданс
© Copyright: Александр Киселев, 2007
Свидетельство о публикации №107072100886
Свидетельство о публикации №107072100886
Рецензии