Растает снег на поле диком,
Пойдет народ весну встречать,
А я молюсь все перед ликом
Святого. Как же вам сказать,
Что вас люблю давно и пылко,
О, Граф, вы будто бы с небес,
Но где-то вы сейчас, не здесь.
О, право, мое сердце знает,
Кого любить, о ком страдать.
Но лишь одно меня смущает:
Зачем судьбе нас разлучать?
Вы не такой, как остальные.
Не мне судить, что хорошо,
Что плохо. Знаю, вас иные,
И знаю, что это грешно,
Своим сужденьем донимают.
Наверное, они не знают:
Негодно Богу сетовать,
Но, право, больно вспоминать,
Как бесом вас ругают князи,
Княгини говорят же: «Дрянь»,
И поливают сами грязью
Вас с ног до головы, но знай,
Вернее, знайте, извините
За столь развязанный глагол,
И вас прошу я, не вините,
За то, что перед вами вздор,
Который я посмела-с, право,
Вам предоставить здесь, в письме,
Но слов мне мало, правда, мало,
И я прошу: пишите мне.
Письмо
© Copyright: Диана Шадрина, 2007
Свидетельство о публикации №107072100563
Свидетельство о публикации №107072100563
Рецензии