письмо

и каждый день- это выбор.
быть - не быть.
бить - не бить.
пить - не пить.
врать - не врать.
и утренний кофе - как откровение.
и белая морось из окна подпевает в такт.
болезнь осознания крепчает крылья.
вокруг свежий морок из фраз и образов.
вперед, в дела.
в чистый холодок людских мордашек.

мой кусочек мира еще такой маленький.
как икринка в метре от берега.
он имеет тонкую пленочку.
живет.
вниманием ласкают его волны.
пена прибоя укрывает от туристов.
и совсем не гарантированно ему стать рыбкой.
может это будет ягуар или бронтозавр.
а может он и вовсе какая- то иноземная икринка.
но тут, в икринке, он весь.

и часто я принимаю других за свои отражения.
и выбираю умных и смелых в друзья.
и светлые книжки кажутся обо мне.
и добрый герой,
прожив сорок лет без ноги, но с любимой женщиной -
это тоже будто я.
а ведь это неправда.
даже внешняя схожесть сценариев - только иллюзия.
моя жизнь- только моя.
и как бы крут не был мой мужчина, он другой.
и умирать он будет наедине с собой.

спасибо, что не боишься играть.
кто - то же должен нести пластмассовое бремя,
а желающих все меньше.
я понимаю, как тебе сложно.
шутка ли,
каждый день ходить с чужим лицом.
да еще и уговаривать себя,
что это весело и приятно.
зажевывать пустоту
транквилизаторами впечатлений.
и будет другое утро.
другие мысли.
другой ты.
но в день,
когда ты станешь настоящим,
меня не будет рядом.