Зачем пишу стихи

Я верю, что ты не смыслишь в стихах.
Но мне все равно, понимаешь ли ритм.
Ты не читаешь ничей альманах.
И не мечтаешь уехать на Крит.
Тебе все равно, когда ямб вдруг в хорей.
Но рифмы отсутствие видит любой.
Ты лишь поднимешь линейку бровей
И усмехнешься, сказав: «Бред какой!»
В твоем понимании – время на нет.
А для меня – выражение inside.
Зачем я пишу весь этот бред?
- Уж явно не для значка «copyright» .
Мне все равно, заплатят ли «за».
Хотя, безусловно, и деньги нужны.
Ты просто опустишь зачем-то глаза –
Они выдавать «это бред» не должны.
И тавтологию видишь в строке,
А для меня – это стиль и прием.
Не знаешь и ты, что с блокнотом в руке
Я провожу time, когда не вдвоем.
Мне не дают зачастую писать,
Думая, что я пишу тот «запрет».
И вырывают ночами тетрадь.
И говорят опять же про «бред».
Столь странно вопрос слышать мне твой:
«Зачем? Это все на экзамен?»
И хочется выть на Луну той порой –
Томик хотел тебе быть подарен.
Всё как выражен’е бескрайней любви,
Но ты не поймешь этот способ и вид.
Ну, хватит, мне внутренность не трави.
Я проживу, не оставив обид.