Крученых, Бурлюк – идиоты,
Мариенгофа – туда же,
Не они поэзии пилоты,
Не они Мадонну писали сажей.
О, Маяковский, Северянин,
И футурист о футуристе
В блокнот, как розочку в стакане,
Своих поэз поставит листья.
Лишь те запомнятся навеки,
Кто за душою не был хамом,
О человеке, человеке
Орал на плаце, пел вокзалам.
Я первый встану на колени,
Сотру с могилы влажный холод,
Владимир, Игорь, ах, Есенин,
И вместо слез – мой звонкий хохот.
Все ваши книжки – лишь бумага,
Годятся в печку для растопки,
Чтобы какой-нибудь бродяга
Погрел и душу, кроме глотки.
Май 2007 г.
Топливо для души
© Copyright: Александр Комков, 2007
Свидетельство о публикации №107071701247
Свидетельство о публикации №107071701247
Рецензии