Бродить среди ночи с мокрой головой,
Когда не осталось мокрой страницы,
И даже самые поздние птицы
Уже разлетелись по гнездам домой.
Придумать себе цели побед,
Кого-то видеть в вишневой девятке,
Кто постоянно наступает на пятки
И ворует счастье, которого нет.
Потусторонними наблюдателями,
С ревом мотора уносится прочь,
И никто не сможет помочь
С сигаретой, стрельнутой законодателями.
Выхлопные газы режуще легкие,
Легко затуманивают ослабевший разум
И исчезают в о огромном экстазе
Под названием ночь, отдаленным хохотом...
Что-то странное
© Copyright: Сэр Энтони Он Же Баклажан, 2007
Свидетельство о публикации №107071302196
Свидетельство о публикации №107071302196
Рецензии
