Бездонна ночь, как терпкое вино,
Перебираю пальцами страницы
Какой-то книги. Что в ней – все равно.
А просто ночь. И, черт возьми, не спится.
А пальцы нервной пляской по вискам.
Скручусь комочком одиноким в кресле.
И мысли разрывая по кускам,
Я буду вечно спотыкаться – если…
А если дождь, что поселился тут
Под окнами, безжалостно размоет
Картонный мир за несколько минут,
Его опять годами строить стоит?
А если неба порвана душа,
Тогда ему – моя – с какого бока?
И если ночь вот эта – хороша,
То каково там одиноко Богу.
Из бессонниц
© Copyright: Татьяна Игнатьева, 2007
Свидетельство о публикации №107071301210
Свидетельство о публикации №107071301210
Рецензии