колыбель

волк, я плету для тебя колыбель, я ращу для тебя цветы
[зреют стихи и письма] ветер разносит их семена на север,
дождь проходит, расширяются горизонты и наши зрачки
[я ширяюсь пыльцой и звонко смеюсь]. я вплетаю в твою колыбель клевер.
наш друг хови, бывает, заходит ко мне, садится все в то же кресло.
пока заваривается чай, травит меня анекдотами и печеньем,
между делом, он звонит богу, жалуется, что ему стало здесь тесно,
требует новостей, требует долг-до-копейки, бабушкиного варенья,
продолжения лета - за то, что он десять лет прожил под одной крышей с поэтом,
а может быть с поэтессой. по соседству с нами поселились породистые собаки,
все как одна - сучки. разменивают щенков на кости и на конфеты для акушерки пеппи.
тех выродков, что не вышли шерстью, формой носа и цветом кожи по пьяни
ссылают в сибирь или просто закармливают до икоты вечерними тв-шоу и чаппи.
хови прерывает свой монолог богу и говорит, что это не правда и что он уверен, все идет как надо.
а я совершенно точно знаю, что уже расцвели острые, терпкие травы, а значит,
твоя колыбель скоро будет готова, осталось добавить корень мандрагоры и капельку горького шоколада.

[волк, мы все еще там, где нас можно найти.
целую тебя в мокрый нос,
бабочка.
хови говорит, что целоваться не любит, поэтому просто передает привет]