Болезнь
Когда совсем один, в белеющей постели
Лежишь, задумавшись о смыслах бытия
Недугом искренним, неистово подстрелен
Сам для себя, на время, стражник и судья
А разум в снах строчит ушедшим телеграммы
Подушка мокнет толь от пота, толь от слёз
Шкала термометра, болезни мерит граммы
Сказать, пытаясь – мол, ты болен друг всерьёз
Но потолок всё давит своим весом сильно
В окне – здоровых жизней смех и миражи
И телефон разбудит, зазвеневший стильно
В нём голос женский – принести чего, скажи
И пробухтев невнятно, мол, так плохо слышно
Дрожа под толстым одеялом, как зимой
Кровать покажется дорогою булыжной
Быть может к счастью, ну а может в мир иной
Так день погожий, жалюзи укроют строго
Таблетки горькие, запитые водой
Напомнят прошлое – мальчишечку больного
И материнский взгляд, небесный, предо мной
© Copyright: Линк Чумовски, 2007
Свидетельство о публикации №107071100140
Свидетельство о публикации №107071100140
Рецензии