В Пустоту

Черт бы побрал тех, кто выдумал ночь,
Хочется выть на луну.
Ждать и надеяться: может придешь?
Сознанье в сплину, как в плену.
Подливая себе горько-сладкий нектар
За что-то мучить перо.
Рифма... Строка... Рифма... Проклятый дар...
Бездарность? Мне все равно...


Рецензии