Под порывами
бьётся флаг на ветру
И краями своими
режет сочное небо.
Из испорченных вен,
как из нутра сточных труб,
проливает закат
свое томное тело.
Задумала дело
глухонемая зазноба -
Сегодня ночь убьёт день
и сбежит с юным утром.
Но пройдёт много лет
И, избитый ознобом,
Этот жалкий юнец
умрёт от простуды.
И в тот сочный закат,
что по бледному небу,
Ночь, снова зазноба,
родит наглый день.
Он, который всё жаждет
Лишь мяса и хлеба,
Сам жену познакомит
С милым утром-поэтом.
Сутками
© Copyright: Татьяна Килинская, 2007
Свидетельство о публикации №107070601558
Свидетельство о публикации №107070601558
Рецензии
