Поэта можно не любить, и жить безропотно и тускло

Русские стихи

Зачем вы, русские стихи,
Меня к бумаге приковали?
Зачем с издевкою «хи-хи»
Поэту слышится в подвале?

Мечтатель я и фаталист,
Романтик буйный. И – жестокий.
Но кто подсунул ручку, лист
И мне шептал вот эти строки?!

Жалею ли? Не рад искусству?
Устал терпеть непониманье?
В душе разграблено и пусто?
А рифмы – жертвенная мания?

Так не пиши, не думай вовсе,
Другим бессонницу отдай!
Но мысли вновь по крышам носит.
Раз выпало – иди, страдай.

– Не Байрон ты, не Саша Пушкин! –
Кричат плебеи попугаем, –
Стихам цена твоим – полушка...

Но я живу, не продавая!

– Поэт голодным должен быть! –
Завыли в клеточке подонки, –
А лучше бы его убить!
И чтобы сердце – на осколки!

Пишу. Прости, Господь, за это.
Видать, наказан я серьезно.
Не заработал на котлету,
Лишь ем бесплатные неврозы.

Сижу над влажною бумагой.
Да я не плачу! Просто – пью.
Не надо помощи от магов,
Я выбрал сам стезю свою.

И пусть – не Лермонтов, не Блок,
Не Бродский я и не Есенин,
Ведь главное, что не оглох,
Хотя немножечко рассеян…

Рассеян! Русские ж пишу!
В Рассее выпало родиться,
Душою я туда спешу.
Иль в Украине утопиться?

Но мой поломанный фантом,
Похоже, больше не взлетит.
Прокурен мой днепровский дом,
Табак заглушит аппетит.

P.S. Поэта можно не любить,
       И жить безропотно и тускло.
       Да только как стихи убить,
       Тем более, когда на русском?

30-4-07