Я был гитарой, на которой ты играла...

Я был гитарой, на которой ты играла,
И пальцы тонкие скользили по струне;
Струна запела, закричала, застонала -
Замкнулась черной меланхолией в себе.

Тебе приятно было слышать эти стоны,
И ты смеялась, забывая об одном:
Струна поет от постоянной дикой боли,
Она становится твоим немым рабом.

Заставь его кричать и петь под жаркой плетью,
Но в этой песне не услышишь ты души:
Она опутана твоей дешевой сетью,
Твои тенета безобразны и пошлы.

Моя душа поет, когда она свободна,
И эта песня усладит твой мягкий слух.
Вы не желаете того? Как вам угодно!
Я исчезаю, ныне я - бестелый дух.

Самим упрямством, нежеланием твоими,
Твоим уверованьем в черствые сердца
Ты обратила в угли судьбы молодые.
Теперь живешь ты в ожидании конца.

Тогда во мне цинизм лишь только нарождался,
Тогда я молод был, и пылок, и горяч,
Вдали мой век бесцельно прожитый остался -
В самой груди моей, как гряды неудач.

Теперь же - все к чертям! Я точкой удалился
От дел сегодняшних в закатные края
И среди ярусов миров остановился
Лишь там, где есть любовь, сама мечта моя!