Осень и Поэт

Знаешь, на улице лето
И письма писать не легко.
А я? А я жду ответа
От той, кто уже далеко.

Она никогда не писала
И я… я особо не ждал.
Она вечерами страдала,
А я без нее погибал,

Топил свою грусть в горьком чае,
Курил, аж до рвоты курил.
Я верил, - ее повстречаю.
Я верил, что мне хватит сил.

Она приходила ночами,
Стучала дождем о карниз.
Мы долго друг с другом молчали
И вслед ей срывался я вниз.

Сводила с ума листопадом,
Своей позолотой волос.
Я знал, что другой мне не надо.
Я знал, что у нас все всерьез.

Друзья надо мною смеялись,
Шутили, что я ловелас.
А мы? А мы с ней боялись,
Что кто-то предать сможет нас.

Тебе, может быть, интересно
Кто мы на этой земле?
Для нас, для обоих, нет места,
Мы странники жизни «во вне».

Я – автор для грусти, для боли.
Она – рождена для дождей.
Нас жизнь развела против воли,
Но я хочу быть рядом с ней.

*****************************
Вот так повстречались однажды
Осень и глупый поэт,
Но вовсе никто им не скажет,
Что их уже нет, больше нет.

Она – рождена для дождей.
Он прыгнул в оконный проем.
Он так хотел быть рядом с ней.
Она будет помнить о нем.

И ливень смывает следы
С тех пор, как ушел из окна.
Как Питер разводит мосты,
Их так же зима развела.