Блюз мусорной корзины

Послушай, я сыграю тебе свой новый блюз. Послушай.
Блюз мусорной корзины бумаг и пепла,
О полной корзине, одиноко стоящей на моей веранде.
(Такая незатейливая абстракция для нескольких инструментов).
Она уже промокла от утреннего косого дождя.

Я все утро ходил Туда и Сюда, но был, пожалуй, спокоен.
Я швырял в неё белые бутоны с фиолетовыми прожилками
И сыпал клочки–лепестки пожухлых древних гербариев.
У меня никогда не было письменного стола и даже сейфа.
У меня есть корзина для бумаг и мой утренний дождь.

А соседи ворчат, они говорят, что он испортил им лето.
Не многие рады этакой свежести и падающей мокроте,
Когда кругом и так все дорого и, конечно, автомойки.
Третий день дождь. Потускнела и промокла Великая Иллюзия.
Дождь – отличный повод для попытки саморазрушения.

В этот дождь я играю этот блюз о мусорной корзине,
Полной прожитых признаний и высохших красок,
Незаконченных тем и чернильного бреда поврежденного –
Моей битвы со своей самостью за свою самость…
Но нет никакого сожаления. Это был минор контрабаса.

Я продрог. Я намолол кофе и разжег огонь. Мрачно.
Свет стоит зашторенный серой пеленою дождя.
Меня не согревают мои фиолетовые воспоминания
И не ведёт меня смысл когда-то значительных слов
В далёкое дальше, чем ловкий бросок в эту корзину.
Стучит, стучит дождь по дну пустоты.

Прощай же корзина!
Меня тащит на улицу домосед мизантроп.
И хотя он очень издалека мне кажется, я знаю его как соседа.
Он тоже любит дождь. Он твердит, что нам до зарезу что-то нужно,
Что-то обязательно нужно сделать сегодня…
И я думаю, что он тоже хотел, хотел разрушить свой синтаксис.
Наверное, это действительно важно, действительно нужно.