Памяти моих друзей...

"...Есть такие люди, они летят, они песня , и их убивают , и его убили , и он просил курить , и дыры переливались в руках и ногах его .
Песней и флейтой , и он был флейтой , нашей флейтой , мы бинтовали руки и ноги , мы бинтовали дыры , мы пеленали своего Господа , слышите Вы !
Своего Господа!
И он пел , мелодией выплёскивая кровь на наши тела..."

На крутых берегах, Ах.
Где живёт бегемот, Вот.
Где кальяны и пряный бамбук,
Не гуляет мой лучший друг.

Его тело из рваных дыр,
Плащ палаткой накрыл командир,
И понёс на себе старшина,
По земле, где идёт война.

И ещё семь уставших душ,
Чей – то брат, чей – то сын или муж
Улетели, махнув крылом,
Мы за них здесь как можем, живём.

Мы шагаем по старой земле,
Мы спешим домой и к семье,
Преломляя небесный свет,
Пацанами, которых нет…

На крутых берегах, Ах.
Где живёт бегемот, Вот.
Где кальяны и пряный бамбук,
Я гуляю любя подруг.

Только Борьки Шашлова нет,
И Седова Андрея нет,
И Кирейса Оскара нет
Нагижмана Сайхуджина нет,
Женьки Бродина тоже нет
И Сереги Сутягина нет,
Игорёхи Туринцева нет…

И кричу я на все времена,
БУДЬ ТЫ ПРОКЛЯТА, Сука Война!...

Посвящено памяти моих друзей, погибших в Афгане...