Красные маки альпийского луга.
Ветер подует -- алая вьюга.
Хрупкий букет прижимаю к себе,
Маков горящих,
Как вызов судьбе.
Что-то мятежное и молодое...
Искры костра,
Что зажжен был судьбою.
Ночью глубокой.
Погас он к утру.
Искры трепещут еще на ветру.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.