Опять...

Ты знаешь… Ерунда какая-то…
Я опять в тебя влюбился…
И опять мечтаю о тебе…
И, как сумасшедший, начинаю воображать себе тебя… твои ноги… твои руки… Мне так нравятся твои руки, твои ноги… И ещё мне очень нравится, как ты с ними…
Есть люди, у которых, вроде, и руки и ноги… и на месте всё как будто… у них… А не умеют они с этим как-то… Вроде, и шевелят ими, но, как-то не так… как-то… ну… Не как ты умеешь - по-своему, так, как только ты и…
Я помню тебя и поэтому помню всё, на что смотрел… на что подглядывал ненароком…
Я помню твой живот… животик… Я помню его мягкое ощущение… Нежное ощущение его… Ну, может быть, для меня только…
Только для меня…
 
Я ни кому не расскажу об этом… я просто никому не смогу рассказать об этом - это наше с тобой… Это наше…
Поцелуи наши - помнишь?
Прикосновения наши - помнишь?
Каждое случайное прикосновение я помню…
Каждый мой взгляд на тебя - он в памяти моей… Это, вроде, и глупость даже - что я помню свой каждый взгляд на тебя. Но как же иначе объяснить это ощущение тебя, это множественное ощущение тебя, и непохожесть твою… и всё время, с самого начала… с того самого начала, когда я узнал тебя…
И как объяснить, что ты для меня не просто образ этакий?.. Ты для меня и во времени и в пространстве... И сочетание всех непохожестей твоих, которые - ты...
И сочетание утренней тебя и вечерней… и деловитой, и весёлой…
Всё твоё множество наполняет меня светом… И мне становится хорошо.
 
Я - твой… если бы я имел на это право.
О! Если бы я имел право быть твоим…