20 лет

Нет форм, нет смысла, есть лишь чувства,
В моих сочащихся строках,
Как от конфуза до распутства,
Так от меня до райских врат.

Я словно где-то по средине,
 Сьедаемый самим-собой,
С утра я таю словно иней,
А ночью плавлюсь, точно зной.

От одиноких умилений,
До кутежа не зная мер,
От алкогольных злоключений,
До элегантности манер.

Сидя на кухне с чашкой чая,
Напротив: завтра мертво пьян,
С одной любовь я сочиняю,
С другой разложенный диван.

От восхищения рассветом,
До щекотанья ночью вен,
От причисления к поэтам,
До пустоты в квадрате стен.

От полного здоровьем вздоха,
До тошноты с неменьем жил,
От слезных взглядов на лик Бога,
К бесовской злобе на весь мир.

Так по дороге бесконечной,
От края к краю, в призме лет,
Как суть воды что будет вечно,
Закован в кандалы утех.

И не поставить в конце точку,
Как не начать и с эпиграм,
Лишь просочится чувство в строчке,
По середине между драм.