Cледы осеней

Вязкие следы
слезы
не морщины,
нет.
И не шрамы,
увы.
Лица детей
подобны седым старикам,
старухам, закутанным в шали.
Ели,
шамкали чёрными ртами
мандаринов корки.
Трещины
в углах запечённых губ.
На языке –
пепел.
Под языком -
петли
высохших лоз винограда,
никогда не рожавших ягод.
Пели,
влетали в щели,
в амбразуры подлобий
ветры
сквозь пустые глазницы.
Пеленали в бинты
шелестящую ленту
серпантинов усохшего мозга,
сжатого шагренью кожи
в чреве футляров
охрипших флейт.

НЕТ!!!

В битвах
оранжевых маятников -
вверх-вниз,
вниз-вверх -
не бывает побед.
Качели скрипят,
уносят,
считают вагоны,
остановки,
мосты,
железных дорог суставы,
бьют в костыли
кувалды,
шпалы в смоле,
в редких каплях
зрачки
измождённых сосен.

Глаз зелёный
пронзительно скучен,
почти равнодушен.
Стальные рельсы
исполняют сальто-мортале.
Жгуты-провода
выкручивают,
хлещут,
бьют.

Мама..., мамочка..., этот старый трамвай не свернёт никуда...

никогда
красный глаз светофора
не сменится жёлтым.
Колеса
на спицах
серебрятся,
вращаются,
равняют тридцать
почерневших грошей
в струну,
свист монотонный,
посвист
в два пальца.

Дети недетских домов -
холмы балахонов серых
на песчаных пляжах
плоского моря,
осколки чужих постелей,
простуженных снов.
Праздник
истоптанных лежбищ,
монументы
ушедшей
эпохи.

Запах сладковатого пота
в уголках опустевшего глаза,
по подбородку,
с плеча,
на грудь,
по набухшему молодому соску,
ничьим губам ненужному,
к тёплому упругому животу,
никогда не носившему сына,
кап..., кап...,
звон монет, бой часов,
кап..., кап...,
ком в горле,
гром блестящих сапог,
цокот,
неумолимых полков строй,
взведённый затвор,
Ало-вянных солдат грохот,
щёк пунцовых
запал
в душу
рвёт вой
выброшенных котят,
сирены осиротевших кошек.

Пели
в восторге толпы
на площадях
под знаменами рыжих оттенков
сажу высаживали
в квадратные клумбы
плодоносящих фобий,
насаждали-сеяли
тут-там.
Города.
Всё не так.
Дни, года.
Тик-так.

Растекаются шрамы
по глубоким следам
последней
засохшей в морщинах
слезы.

Следы неслучившихся осеней.


Рецензии
Мое. Хочет еще символов. Будут.Вам писать, как дышать, легко и привычно.

Кирилл Пашков   01.10.2012 00:06     Заявить о нарушении
Писать, как дышать, это сказал гениальный Окуджава. Я ему верю!
Спасибо!

Борис Бельский   01.10.2012 09:40   Заявить о нарушении
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.