Вода

Сие банальное враньё, исчадье славы,
широкоплечие воззванья, идеалы,
желанье тела стать желанием канавы –
о том и шепчутся поля, и дразнят скалы

прямоугольной высотой (там у подножья
теснятся праздничные взоры альпиниста).
Держаться смысла или чувства? Что дороже?
Есть высота! Она без чувства и без смысла.

А с высоты один есть путь, и он паденье:
сойти в банальное враньё, исчадье славы…
А в высоту один есть путь, и он забвенье.
(Я вижу: тают на воде все наши нравы,

и остаются под водой все наши нравы)
Пылает летопись, и в ней пылают люди.
Кренится дом, клубится дым, чернеют сплавы,
и забывают тех, кто молвил: не забудем.

А им не больно, просто взгляд в одну из тысяч
житейских скважин; это дно, а дальше – бездна.
Безумство ложь! Мы имена успеем высечь
на небесах, где высота и неизвестность!

Судьба – прозрачная вода, в её изгибах
вращается опухший компас. В идеале
всё содержимое воды извечно, ибо
всё содержимое вода, и где вначале

зайдёт волна и убежит – придёт вторая.
А суть теченья – по течению в низины.
И если всякое стремится в поле рая,
то путь, течению обратный – есть пассивный

путь, перекрёстком разрывающийся в клочья.
И так, в сто клочьев и частей уходит странник.
Так ищут дом в чужих дверях. Так обесточен
маяк единый; в серебре зеркальных граней

все маяки есть отраженья отражений.
Держусь ли чувства или смысла? Лишь безумство
вращает в сердце карусель перерождений.
Читай, читай, ведь всё без смысла, всё без чувства!


20 июн. 07 г.