После торжественой части в бродячей собаке...

* * *
После торжественной части в «Бродячей собаке»
Еду в метро. Перспектив у поэзии нет.
Два человека читали стихи в полумраке
В полупустом помещенье. Беседа, фуршет,
Фрукты, шампанское, встречи, условные знаки.
Из посторонних – столичный писатель, поэт…

И никаких оцеплений вокруг, турникетов,
Выбитых окон, ворот, разнесённых в щепу.
Может, и хуже в эпоху жилось комитетов
И стадионных трибун, не вмещавших толпу…
Те выступления громокипящих поэтов!
Яблоку негде упасть, не пролезть и клопу!

Так ненавидеть всю ложь эту, весь этот морок,
Стену долбить эту! Сколько воды утекло,
Стилей сменилось и школ за последние сорок…
Схлынуло прежнее, вылезло новое зло.
Ориентиров нам, что ль, не хватает, подпорок?
Или поэту с народом всегда не везло?

Или действительно: плюнуть на всё? Дескать, частное дело:
Кто-то свиной любит хрящик, а кто-то – арбуз,
Видишь, и тётка напротив хипповый надела
Плащ, и плевать ей на общество, моду и вкус!
Так и во всём. Лишь бы небо на землю глядело.
Лишь бы Земля ненавистный не сбросила груз.