Всё тонет в сумерках, а ночь
Смеётся с крыши небоскрёба
И сыпет звёзды из коробок
На тени странные людей,
Снующих под её ногами...
Поэт последний жив стихами
В суровом безразличье дней,
Листва срывается с ветвей,
Фонарь горит осколком лета,
И отражение своё
Луна в реке не узнаёт.
Воспоминанья стёрты ветром...
Задёрнут шторы, включат свет,
Поймут - чего-то не хватает,
Когда кого-то рядом нет...
А мотылёк летит на смерть:
Наверно, в том его призванье –
Найти пределы мирозданья,
Коснуться их и умереть...
Потом забудут, всё пройдёт,
Быть может так оно и проще...
И только дождь асфальт полощет,
И только вечер утро ждёт...
Да,да - вот так оно бывает - вдруг станет что-то не хватать, и вот - слоняешься до дому, возьмёшь там что-то почитать, но всё не то - и только выйдя из дому, сразу ощутишь какая-то вокруг истома, и ветер, и шумит камыш. На луч, пробившийся из двери, слетают стаи мотыльков, и хочется бежать подальше, но ты поймёшь, что не готов, и что луна дрожит в колодце от страха, что умрёт одна, когда над миром встанет солнце. И ты один. И - тишина. И что чего-то не хватает, так потому, что Ты - один. Но - дождь полощет. И всё пройдет.
Человек просто не может жить полной жизнью, когда один (одна). Ту, кто утверждают, что могут - или заблуждаются, или пытаются защититься от действительности :о)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.