Судный день. Иерусалим

Я пью один. Армянская таверна.Глухой гробницы каменный мешок- не достучаться ни сети, ни небу. И лишь вода насмешливо журчит, пространства и эпохи презирая. И - минералки ледяной бокал- в себя вбирает эхо коньяка...
Я пью один. Наверное, за что-то. Или зачем-то. Выпитый коньяк немало лет выдерживался в бочке- без воздуха, отрезан от небес... Вот только б срока не передержать- печальна участь уксуса в салате. А публика заканчивает ждать, покуда кто-то дышит на печати... Глотаю утоление печали. Но плохо растворяются года и бывших крыльев жировые пятна- картинка недостаточно опрятна.
Киваю застоявшимся часам и отписать пытаюсь небесам под куполом искусственного неба- "не состоял. не привлекался. не был". Не есть. Не состоялся.Не при чем... И глупо делать сердце кирпичом: что было въяве- вчуже, вкратце, вскоре.. Не изойдя ни счастьем, ни тоскою, по полной мерке не познаю я ни бытия, ни пакибытия.
Я пью один... Но, кажется, пора- снаружи вечереет. Оживает под куполом вселенский балаган. Пора на выход- в битву тараканью- в права вступает новое число, и тишина для нас не по карману, хоть нас куда-то к черту занесло.


Рецензии