Volver

Дни становятся короче, пробегают быстрее... Шерстяная ниточка, на которую были нанизаны буковки, стирается, буковки падают, но еще составляют слово "о-д-и-н-о-ч-е-с-т-в-о". Любовь. Стеклышки вокруг сливаются в единый аквариум, и я перестаю задыхаться и даже нахожу в этом вакууме свое наслаждение. Привычка исчезает вместе с пониманием прежнего и самого главного. И больно это уже не когда пустота сгибает тело в конверты, а просто когда уколы булавкой. Любовь. Маркес говорил, что в этом мире ты всего лишь человек, а для кого-то ты - весь мир. Мой мир лопнул и проскользил по воздуху, вырисовываясь в силуэты "лишь человека". Что возвращает к желанию разбивать себя до крови в попытке построить из человека мир? Привычка, любовь, ревность, ненависть?
Любовь. Память стала похожа на фотоальбом, с запахами, поворотами ,улицами, фильмами, словами, жестами, желаниями, неуверенностью. Любовь.
А стоит ли когда-нибудь еще бороться за тебя, любовь? Nothing is impossible. Что может перебороть непонимание? Любовь.
И кто из нас знает ,что делать дальше? Время? Другие люди? Ты? Никто? Любовь.
Любовь никогда не ошибка, но я перестаю верить в тебя, Любовь.

Даже после 120 дней не-встреч, не-открытия, не-радости твои щеки не перестали пахнуть заварным кремом. Любовь.