Если правда, что поэты пишут кровью...

ЗАГАЛОВОК:
"Если правда, что поэты пишут кровью,
Фиолетовая кровь, как же это все прикольно."

Я не хочу обидеть тех,
Кто в строчки вкладывает души
Кому не важно, чьи же уши
Внемлют стихам для мозговых утех.

Но вы скажите, разве буквы
Способны чувства передать?
Слогов отрывистые звуки
Не сердцу, а руке писать.

С чего вы взяли то, что рифмы
Важнее чем сами слова?
Да, в прозе нет тех сложных шифров,
Что так лелеет голова;

Она в сто крат прямей и ярче
И потому сто крат страшна.
В ней слово – смысл, не иначе.
Поэзия другим сильна.

Не хочешь говорить открыто –
Рифмуй, покуда хватит сил.
В стих, как в бездонное корыто,
Изрядно мыслей ты налил.

Но много ль правды в этих мыслях?
Скажи мне, коли ты таков.
И отчего «взметался ввысь» ты,
И в чем «проклятье тех оков»?

Ты мог бы говорить короче,
Без рифмы и ненужных слов,
Не славя сумерки без ночи
И дрему без глубоких снов.

Сказать ты прозой мог бы правду
И был бы ты тогда сильней
Намного тех, что рифму крали,
И тех, что прятались за ней.

Нет, я совсем не враг поэтам –
Я сам поэт и сам готов,
За ту поэзию пол света
Отдать, где нету лишних слов.

За перифразом, за тропами,
Бывает, не видно вдали
То, что стихом сказать желали,
Но часто просто не смогли.

Одним не достает уменья,
Другие просто не сильны,
Иные в графоманском рвеньи
Забыли все мечты свои.

Как много их – «не до конца поэтов»
И не понять им высший смысл стихов,
Рождающихся, чтобы кануть в Лету,
Чтоб быть молчаньем, а не гулом слов

Не многим будет ясна эта мысль,
И многие воскликнут: «Чепуха».
Но все же слово наполняет смысл –
Не смысл создают слова.

Прислушайся теперь к биенью сердца:
Удар, еще удар, но где же тот,
Что первым был? Его забыло сердце.
Он для него как замолчавший слог.

Что есть стихи? Есть слов союз и ритма.
Ритм – сердца стук; мозг создает слова.
Как стук и мысли, эфемерна рифма:
Родившись, замолкает навсегда.

Зачем запоминать стихи? Подумай,
Кому нужны умершие слова?
Стих как дыханье – также вечно юный
И также замолкает навсегда.

А кто-то тратит бочками чернила
И тоннами листы пакует в стол.
Взгляни, до боли это мило:
Как конспектируют предсмертный стон.

Да, истинным стихам не знать бумаги;
Могила их лежит в немом краю.
Ведь в голове ухабы да овраги.
В мозгу твоем – совсем не как в раю.

И гибнут те стихи случайно,
Не потому что дурен этот стих,
А потому что входят они тайно;
И так же тихо смерть находит их.
19.05.2005