В синем небе - купола,
звоном размазанные.
Колоннады высятся,
рясой подвязанные.
Множатся хранители
желанного Добра.
А его всё нет.
Есть лишь Пустота…
Булочки жуём
в «пробках» у руля.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.