Это боль, при которой все «прости» не напрасны,
Но, как жаль, что уже никому не нужны
Наши «завтра», увы, удручающе ясны,
Наши «как я люблю» никому не важны.
Наши… да что уж назвать можно нашим?
Как «мы» одиноко близостью губ…
И кого здесь винить? Эта жизнь стала старше,
Смыслы ушли, остался лишь звук…
Но какой… Ты прислушайся: «МЫ» миновали,
«Мы» не молили, не МЫслили, МЫкались.
Слова наших глаз уголки целовали,
И зрачки слепо ширились, бегали, тыкались…
МЫсик, МЫсок, всего сокровенней
Были на пике МЫ тихих забав.
Ты собрала букет тихо-творений,
Жаль, что стихами МЫчанье никак
Не становилось, и сроки кончались,
Табло сонно гасло, и падал платок…
Мы расставились и вновь не встречались.
Последний, прощальный
…МЫслепоток,
шепоток обручальный…
М. Ы. слепоток
© Copyright: Афанаса, 2007
Свидетельство о публикации №107061800182
Свидетельство о публикации №107061800182
Рецензии