Я в этот дом однажды заглянул,
букетом роз, распахивая двери.
Свеча горела. Неизвестный гул
влетал в окно, качав кайму портьеры.
И было странно видеть, как рука
моя из тени вырвала другую,
но очень маленькую ручку. Не слуга
и не хозяин был во мне. Пусть ошуюю,
пусть одесную я её. Но разве сам
смогу понять, в чём розы виноваты,
что мы их оставляем только там,
куда заносят нас пришедшие закаты
соблазном выроив созвездия. Черта,
между реальностью и миражом – сказал Конфуций –
останется условной. Есть мечта
расшитая узорами иллюзий.
И только смерть способна быть всегда
невозмутимою, спокойной, неподкупной.
Чему мы посвятим свои года:
непреходящей нежности иль радости минутной?
В случайном доме
© Copyright: Андрей Август Лоэнгрин Кубин, 2007
Свидетельство о публикации №107061602235
Свидетельство о публикации №107061602235
Рецензии
