Смерть Комбата!

Я вижу бедного у церкви,
Стоит с протянутой рукой.
Лицо, опаленное солнцем,
И говорит, он сам с собой.

Он молит денег у людей,
Чтобы купить, кусочек хлеба,
Он ничего не ел пять дней,
И просит помощи у неба.

Его молитва так крепка,
Что голод он не замечает,
Подайте люди, ради Христа,
Я умираю, голод мает.

И денег я ему подал,
Глаза вдруг снова засветились,
И вдруг, я в нём узнал,
Комбат! в Афгани вместе бились!.

Я взял за руку, вдруг его,
Петрович, ты ли это?
Он шепотом ответил глухо,
Да, и жив ещё на этом свете.

И я тогда, его обнял,
Тихонько прижимая, плача,
Ведь он мне жизнь не раз спасал,
Своим телом закрывал, меня от пули пряча.

Он вдруг в руках моих обмяк,
И начал потихоньку падать,
Из кармана пиджака,
На землю выпали награды.

Не разменял он, их на хлеб,
Голодной смертью умирая,
Хотя прошло и столько лет,
Достоин он земного рая.

Я крикнул, Скорою! скорей,
Здесь друг мой умирает,
Но поздно, вызвали я врачей,
Плохое сердце ждать не стало.

Мы, тихо отвезли его домой,
И там соседи рассказали,
Что пенсия его была малой,
А больше, никто не помогает.

Пришёл, тут местный Военком,
Сказал; А мы его героем знали!,
Тысячу рублей в конверте положил,
Чтоб мы на эти деньги поминали.


Я плакал и стонал рыдая,
И до сих пор я не пойму,
Что кровь и жизнь, мы отдавая,
Не нужны будем не кому.